Накрываю праздничный стол. Салаты, закуски, горячее в духовке. Торт в холодильнике – с малиной и шоколадом, как он любит. Свечи, шампанское в ведерке со льдом. Восемь лет вместе, восемь лет как один день. Сегодня наша годовщина.
Украсила комнату шарами. Ленты серебристые падают с потолка, запутываются в волосах, когда прохожу. Смеюсь. Мне тридцать два, а я как девчонка. Жду его, готовлюсь, волнуюсь. Каждый год придумываю что-то особенное. В прошлом году это был сюрприз в спа-отеле. В этом – романтический вечер дома и подарок, о котором он давно мечтал. Часы, которые он высматривал в магазине. Дорогие, почти месячная зарплата. Но разве жалко для любимого?
Слышу звук ключа в замке. Он! Пришел раньше. Выключаю плиту, бегу в прихожую. На ходу поправляю волосы, одергиваю платье.
– С годовщиной, любимый! – улыбаюсь, раскрывая объятия.
Дима смотрит на меня странно. Глаза усталые, между бровей морщинка. Проходит мимо, не обнимая. Скидывает ботинки, вешает пальто.
– Что случилось? – спрашиваю, чувствуя неладное.
– Ничего, – отвечает сухо.
– Ты на работе поругался с кем-то?
– Нет.
– Что-то с мамой?
– Нет.
Иду за ним в комнату. Он замирает, увидев накрытый стол, шары, свечи.
– Это что?
– Как что? Наша годовщина сегодня.
Дима смотрит на меня так, словно я сказала какую-то глупость. Потом проводит рукой по волосам, вздыхает.
– Лена, собирай чемодан, – говорит он спокойно, без эмоций. – Завтра едешь жить к маме.
Я застываю. Думаю, что ослышалась.
– Что?
– Ты все слышала, – Дима проходит к столу, наливает себе воды из графина. – Нам нужно расстаться.
– Но почему? – голос дрожит. – Что случилось?
– Ничего не случилось, – он пожимает плечами. – Просто я больше не хочу быть с тобой. Не вижу в этом смысла.
Ноги подкашиваются. Сажусь на стул. Смотрю на праздничный стол, на шары, на свечи. Все плывет перед глазами.
– Восемь лет вместе, – говорю тихо. – И ты вот так просто…
– Восемь лет ошибки, – перебивает он. – Восемь лет самообмана. Я давно уже не счастлив с тобой, Лена. А сегодня понял, что больше не могу притворяться.
– Сегодня? Именно сегодня? В нашу годовщину?
Дима отворачивается. Смотрит в окно.
– Да. Символично, правда? День, когда все началось, станет днем, когда все закончится.
В духовке что-то шипит. Кажется, утка пригорает. Какая теперь разница.
– У тебя кто-то есть? – спрашиваю прямо.
Дима молчит. Долго молчит. Потом кивает.
– Да.
– Давно?
– Три месяца.
– Кто она?
– Это имеет значение?
– Для меня – да.
Он поворачивается. Смотрит мне в глаза.
– Вика. Из бухгалтерии.
Вика. Из бухгалтерии. Высокая блондинка с третьим размером. Она моложе меня лет на пять. Незамужняя. Фигуристая. Громко смеется и носит короткие юбки. Я видела ее на корпоративе. Дима тогда весь вечер с ней танцевал. Я не ревновала. Доверяла ему.
– И что теперь? – спрашиваю, чувствуя, как внутри все холодеет.
– Теперь ты собираешь вещи и уезжаешь, – Дима говорит это так просто, словно обсуждаем поход в магазин. – Квартира моя, сама знаешь. Я дам тебе денег на первое время.
– Как щедро, – не могу сдержать горечь.
– Я не хочу, чтобы ты бедствовала, – он хмурится. – Мы же не враги.
– Не враги? – я встаю. – Ты разрушаешь нашу семью в день годовщины, выгоняешь меня из дома, и мы не враги?
– Лена…
– Нет, Дима. Я не буду устраивать истерику. Не буду плакать и умолять. Ты принял решение – я его принимаю.
Иду на кухню. Выключаю духовку. Достаю утку – подгорела снизу, но еще съедобная. Ставлю на стол.
– Давай поужинаем, – говорю спокойно. – Я столько готовила. Будет обидно, если все пропадет.
Дима смотрит на меня с удивлением.
– Ты серьезно?
– Абсолютно. Садись. Я открою шампанское.
Он садится за стол. Неуверенно. Я открываю бутылку, наливаю в бокалы. Руки не дрожат. Странно.
– За что выпьем? – спрашивает он.
– За новую жизнь, – поднимаю бокал. – За твою и за мою.
Мы ужинаем молча. Он ест мало, без аппетита. Я тоже. Кусок в горло не лезет. Но я улыбаюсь. Поддерживаю вежливую беседу. Спрашиваю о работе, о его планах. Он отвечает односложно, с подозрением.
После ужина я встаю и иду в спальню. Достаю чемодан. Начинаю складывать вещи.
– Лена, ты что делаешь? – Дима стоит в дверях.
– То, что ты сказал. Собираю чемодан.
– Но я имел в виду завтра…
– А зачем ждать до завтра? – складываю блузки, джинсы, белье. – Я могу уйти и сегодня.
– Уже поздно.
– Ничего. Мама живет недалеко. Вызову такси.
Дима мнется в дверях. На лице – смесь облегчения и неловкости.
– Извини, что так получилось, – говорит он. – Я не хотел делать тебе больно.
– Все нормально, – закрываю чемодан. – Я в порядке.
– Правда?
– Правда.
Он уходит. Я сажусь на кровать. Наша кровать. Теперь уже его кровать. Смотрю на фотографию на тумбочке – мы на море, счастливые, загорелые. Два года назад. Или уже тогда он был несчастлив со мной?
Достаю телефон. Вызываю такси. Беру чемодан, сумку с документами. Выхожу в прихожую. Дима сидит на кухне, пьет коньяк прямо из бутылки. Увидев меня, встает.
– Уже уходишь?
– Да. Такси будет через пять минут.
– Я провожу тебя.
– Не надо.
Он смотрит на меня долго, внимательно. Потом вдруг обнимает. Крепко, до хруста ребер.
– Прости, – шепчет. – Я должен был сказать раньше.
– Да, – отвечаю, не обнимая в ответ. – Должен был.
Отстраняюсь. Беру чемодан. Иду к двери.
– Твой подарок, – вспоминаю и достаю коробочку с часами из сумки. – С годовщиной.
Кладу на тумбочку. Выхожу, не дожидаясь его реакции. Спускаюсь на лифте. Выхожу из подъезда. Такси уже ждет.
– Куда едем? – спрашивает водитель.
Называю адрес мамы. Сажусь, откидываюсь на сиденье. Закрываю глаза.
Только тогда приходят слезы.
Часть 2
Три месяца уже, как я живу с Викой. Все не так, как я представлял. Оказывается, за внешностью веселой блондинки скрывается характер стервы с претензиями. Хочет ремонт – срочно, дорого, с дизайнером. Хочет отпуск – только пятизвездочный отель, только первая линия. Хочет украшения – не скромные сережки, а колье с бриллиантами.
И ночи… О, как они с ней прекрасны. Только вот после она не обнимает меня и не засыпает, уткнувшись в плечо. Она сразу бежит в душ, а потом долго наносит кремы, делает маски для волос, подпиливает ногти. В постель возвращается всегда в шелковой пижаме, благоухающая, как целый парфюмерный отдел.
Я не могу спать в этом облаке запахов. Ворочаюсь, пытаюсь дышать ртом. Вспоминаю Лену. Она пахла домом. Теплом. Чем-то знакомым и родным.
Лена… Сегодня годовщина нашего развода. Ровно год, как я разрушил все, что у нас было. Выгнал ее из дома в день, который должен был стать праздником. Она ушла с гордо поднятой головой. Не плакала, не упрашивала. А я… я напился тогда, глядя на часы, которые она мне подарила. Вика думает, что это ее подарок. Я не стал разубеждать.
С Леной все было решено быстро. Она не требовала ничего – ни денег, ни вещей. Только попросила отдать ей книги, которые мы собирали вместе, и фотоальбомы. Я согласился. Мы встретились в кафе, подписали бумаги. Она была спокойна, собрана, красива. Похудела, сменила прическу. Новая женщина. Я почти не узнал ее.
– Как ты? – спросил тогда.
– Хорошо, – ответила она. – Нашла новую работу. Сняла квартиру. Живу.
– Одна?
Она посмотрела на меня с удивлением.
– А тебе не все равно?
– Нет, не все равно, – признался я.
– Одна, – ответила она после паузы. – Пока одна.
«Пока» – это слово кольнуло меня тогда. Значит, кто-то появится. Обязательно появится.
Мы разошлись холодно, по-деловому. Она ушла, не обернувшись. А я остался с ощущением, что совершил самую большую ошибку в своей жизни.
Вика ворочается рядом, бормочет что-то во сне. Кондиционер гудит. За окном шумит ночной город. Я не могу уснуть.
Встаю. Иду на кухню. Открываю холодильник – идеальный порядок, все по полочкам, по контейнерам. Вика помешана на правильном питании. В нашем холодильнике нет ничего вредного, ничего спонтанного. Никаких неожиданностей.
С Леной было иначе. Открываешь холодильник – а там клубничное варенье в феврале. Или горячий шоколад летом. Или самодельные эклеры, которые она готовила, когда мне было грустно.
Наливаю себе воды. Пью, глядя в окно. Во дворе тишина. Только фонари горят. И чья-то кошка бродит по парковке.
– Дим, что ты делаешь? – сонный голос Вики из дверей.
– Пью воду, – отвечаю, не оборачиваясь.
– Опять не спишь? – она подходит, обнимает меня сзади. – Что случилось?
– Ничего.
– Завтра важная встреча, тебе нужно выспаться.
– Знаю.
Она целует меня в плечо, уходит. Я остаюсь на кухне. Достаю телефон. Открываю контакты. «Лена» – имя, которое я не удалил. Палец зависает над кнопкой вызова.
Что я ей скажу? «Прости, я ошибся»? «Я скучаю»? «Я жалею»? Глупости. Прошел год. Она наверняка уже забыла меня. Или ненавидит. Или и то, и другое.
Кладу телефон на стол. Возвращаюсь в спальню. Ложусь рядом с Викой. Она обнимает меня, шепчет что-то ласковое. Я обнимаю в ответ. Закрываю глаза.
И вижу Лену. Она накрывает праздничный стол. Улыбается. Ждет меня.
«Собирай чемодан, завтра едешь жить к маме». Какой же я был …
Часть 3
– Мам, я не хочу никуда идти, – говорю в сотый раз. – Давай просто посидим дома, посмотрим фильм.
– Лена, тебе нужно развеяться, – мама решительно выбирает из моего шкафа платье. – Год в четырех стенах – это ненормально.
– У меня работа, курсы английского, фитнес. Я не в четырех стенах.
– Это все не то, – мама качает головой. – Тебе нужно общаться, знакомиться с людьми. С мужчинами, в конце концов.
– Зачем? – спрашиваю искренне. – Чтобы снова получить удар в спину?
Мама садится рядом со мной на кровать. Берет за руку.
– Доченька, не все мужчины как твой бывший. Есть и хорошие, порядочные.
– Дима тоже казался хорошим и порядочным, – говорю тихо. – Восемь лет казался.
Мама вздыхает. Я знаю – она переживает за меня. Считает, что я зациклилась, замкнулась, похоронила себя заживо. Но это не так. Я просто живу. По-новому. Без лишних надежд и иллюзий.
За год после развода я многого добилась. Сменила работу – теперь я не простой менеджер, а руководитель проекта. Сняла квартиру – маленькую, но свою, уютную. Похудела на десять килограммов. Сменила имидж – теперь я блондинка с короткой стрижкой. Освоила йогу, начала бегать по утрам, записалась на танцы.
Я живу полной жизнью. Только без мужчин. Потому что не готова снова доверять, надеяться, верить.
– Хорошо, не пойдем никуда, – мама сдается. – Но хотя бы позволь пригласить Олега на ужин.
– Какого Олега? – подозрительно спрашиваю я.
– Сына моей коллеги. Он архитектор, умный, интересный. И недавно развелся, как ты.
– Мам…
– Просто на ужин, Лена. Никаких обязательств. Просто познакомьтесь.
Я смотрю на маму. В ее глазах – надежда и тревога. Она искренне хочет, чтобы я была счастлива. По ее представлениям, женщина не может быть счастлива без мужчины. Наверное, для ее поколения так и есть.
– Ладно, – соглашаюсь наконец. – Только один ужин. И никаких намеков, сводничества и прочего. Просто ужин.
Мама обнимает меня, целует в щеку.
– Вот и умница. Я приготовлю твое любимое жаркое.
Она уходит на кухню, а я остаюсь в комнате. Открываю ноутбук, проверяю почту. Работа, счета, рассылки. И письмо от Димы.
Сердце пропускает удар. Я не видела его с момента развода. Не слышала, не общалась. Полный разрыв. Так легче.
«Привет, Лена. Как ты? Давно не общались. Может, встретимся, поговорим? Я очень хочу тебя увидеть. Дима.»
Просто. Коротко. Без объяснений.
Закрываю письмо не отвечая. Открываю рабочие документы. Пытаюсь сосредоточиться, но мысли возвращаются к Диме. Зачем он написал? Что хочет сказать? Неужели его роман с Викой закончился?
А если да – что с того? Мы не можем вернуться назад. Слишком много боли, слишком много обид. Я не смогу снова доверять ему. Не смогу забыть, как он выгнал меня в день нашей годовщины.
«Собирай чемодан, завтра едешь жить к маме.» Эти слова навсегда впечатались в мою память.
Звонит телефон. Номер не определяется.
– Алло? – отвечаю настороженно.
– Лена, это я, – голос Димы. – Не бросай трубку, пожалуйста.
Я молчу. Не бросаю трубку, но и не говорю ничего.
– Лена, я должен тебя увидеть, – продолжает он. – Мне нужно поговорить с тобой. Объяснить.
– Что объяснить? – спрашиваю наконец. – По-моему, год назад все было предельно ясно.
– Нет, не все, – в его голосе отчаяние. – Я совершил ошибку, Лена. Самую большую ошибку в моей жизни.
– И что теперь?
– Я хочу исправить ее. Если ты позволишь.
Я закрываю глаза. Как часто я мечтала об этом разговоре. Как часто представляла, что он позвонит, скажет эти слова. А я великодушно прощу его, и мы начнем все сначала.
Но сейчас, слыша его голос, я чувствую только усталость.
– Дима, прошел год, – говорю спокойно. – Я изменилась. Ты изменился. Мы не можем вернуться в прошлое.
– Я не прошу возвращаться в прошлое, – говорит он. – Я прошу дать нам шанс на будущее. Новое будущее.
– Зачем? Что изменилось?
– Я изменился, – отвечает он. – Я понял, что потерял.
– А как же Вика?
Молчание. Потом тяжелый вздох.
– Мы расстались. Три месяца назад.
– И ты ждал три месяца, чтобы позвонить мне? – не могу сдержать горечь.
– Я не был уверен, что ты захочешь со мной говорить, – отвечает он тихо. – Я до сих пор не уверен.
Я смотрю в окно. За ним осень, дождь, опавшие листья. Год назад в это время я собирала вещи в чемодан, выбирала между слезами и гордостью. Выбрала гордость.
– Лена, пожалуйста, – голос Димы прерывается. – Давай встретимся. Просто поговорим. Без обязательств.
Эти слова – «без обязательств» – точно как у мамы про Олега. Два мужчины хотят встретиться со мной «без обязательств». Ирония судьбы.
– Хорошо, – соглашаюсь неожиданно для себя. – Давай встретимся. Завтра в семь, в кафе «Ривьера».
– Спасибо, – облегчение в его голосе.
– Не за что, – отвечаю сухо. – До завтра.
Кладу трубку. Сижу, глядя на телефон. Что я делаю? Зачем согласилась? Чтобы доказать себе, что больше ничего не чувствую? Или потому что все еще надеюсь?
– Лена, к ужину готово! – зовет мама из кухни. – Олег будет через полчаса!
– Иду! – откликаюсь, закрывая ноутбук.
Встаю, смотрю в зеркало. Поправляю волосы, подкрашиваю губы. Улыбаюсь своему отражению.
Год назад я собирала чемодан, уходя от прошлой жизни. Сегодня я готова к новой встрече. С кем – с Олегом или с Димой – я еще не решила. Но я знаю точно: больше никто не скажет мне «собирай чемодан». Больше никогда.
Часть 4
Я пришел в кафе за полчаса до назначенного времени. Выбрал столик в углу, заказал кофе. Нервничал как подросток перед первым свиданием. Руки дрожали, сердце колотилось.
Она вошла ровно в семь. Пунктуальная, как всегда. Но не такая, как я помнил. Блондинка. Короткая стрижка. Стройная фигура в элегантном костюме. Она всегда была красивой, но сейчас сияла какой-то внутренней силой.
Я встал ей навстречу. Она заметила меня, кивнула. Подошла к столику.
– Привет, – сказала спокойно.
– Привет, – я не знал, можно ли обнять ее, поцеловать в щеку. Решил не рисковать. – Ты прекрасно выглядишь.
– Спасибо, – она села напротив. – Ты тоже неплохо.
Это была ложь. Я знал, что выгляжу паршиво. Осунулся, похудел, под глазами круги. Последние месяцы дались нелегко.
– Что будешь? – спросил я.
– Зеленый чай, – ответила она.
Я подозвал официанта, сделал заказ. Мы молчали, рассматривая друг друга.
– Как ты? – спросил наконец.
– Хорошо, – она пожала плечами. – Работаю, живу. А ты?
– Нормально, – соврал я. – Работа, дом, обычные дела.
Снова молчание. Напряженное, тяжелое.
– Лена, – начал я, собравшись с духом, – я хотел извиниться за все. За то, как я поступил с тобой. За ту боль, которую причинил.
Она смотрела на меня спокойно, без эмоций.
– Я был просто…, – продолжил я. – Эгоистичным, жестоким … Я не ценил то, что имел. Не ценил тебя.
– Дима, – перебила она мягко, – все это в прошлом. Я давно простила тебя.
– Правда? – я не мог поверить.
– Да. Обида – тяжелый груз. Я не хотела нести его через всю жизнь.
Принесли чай, кофе. Она размешивала сахар, смотрела куда-то мимо меня. Такая близкая и такая далекая.
– Я много думал о нас, – сказал я, глядя на ее руки. – О том, что у нас было. И о том, что могло бы быть.
– И к каким выводам пришел? – спросила она.
– Что я совершил огромную ошибку. Что променял настоящее счастье на иллюзию. Что потерял самое ценное, что у меня было, – я посмотрел ей в глаза. – Тебя.
Она отпила чай. Поставила чашку. Посмотрела на меня внимательно.
– Зачем ты все это говоришь, Дима?
– Потому что это правда, – ответил я. – Потому что я хочу, чтобы ты знала.
– Хорошо, теперь я знаю, – она кивнула. – Что дальше?
– Я хочу вернуть тебя, – слова вырвались сами собой. – Хочу, чтобы мы попробовали снова. По-другому. Лучше.
Лена молчала. Долго. Потом покачала головой.
– Нет, Дима. Это невозможно.
– Почему? – слышу отчаяние в своем голосе. – Ты не можешь простить меня?
– Я уже сказала – я простила. Но это не значит, что я готова вернуться. Слишком много воды утекло. Мы оба изменились.
– Я люблю тебя, – сказал я тихо. – Всегда любил. Даже когда ушел.
Она смотрит на меня с грустной улыбкой.
– Любовь – это не только слова, Дима. Это поступки. Каждый день, каждый час. Это забота, уважение, верность. Ты выбрал другое.
– Я ошибся, – в голосе отчаяние. – Разве люди не заслуживают второго шанса?
– Заслуживают, – кивает она. – Но не все ошибки можно исправить. Не все раны заживают без следа.
Я тянусь через стол, пытаюсь взять ее за руку. Она мягко отстраняется.
– Лена, пожалуйста. Я сделаю все, что угодно. Буду ждать сколько нужно. Только дай мне шанс доказать, что я изменился.
– Зачем? – спрашивает она просто. – Зачем нам снова проходить через все это? У меня новая жизнь, Дима. Новая работа, новые увлечения. Новые люди.
– Новый мужчина? – вопрос вырывается сам собой.
Она молчит. Смотрит в свою чашку.
– Есть кто-то. Ничего серьезного. Пока.
Это «пока» бьет как пощечина. Точно так же, как год назад. Я чувствую, как что-то обрывается внутри. Последняя ниточка надежды.
– Понимаю, – говорю тихо. – Я опоздал.
– Дело не в этом, – она качает головой. – Дело в том, что я больше не хочу строить жизнь с тем, кто однажды уже разрушил ее. Не хочу каждый день бояться, что история повторится. Не хочу просыпаться с мыслью: «Сегодня он скажет – собирай чемодан?»
– Я бы никогда…
– Ты уже, – перебивает она. – И это нельзя отменить или забыть.
Мы молчим. Я допиваю кофе. Она допивает чай. На улице начинается дождь. Капли барабанят по окну.
– Мне пора, – она смотрит на часы. – У меня еще встреча сегодня.
– С ним? – не могу удержаться от вопроса.
– Это имеет значение?
– Для меня – да.
Она улыбается. Узнала свою фразу, которую сказала год назад.
– Да, с ним, – отвечает после паузы. – С Олегом.
– Ты любишь его?
– Еще нет. Но мне с ним хорошо. Спокойно. Надежно.
Я киваю. Что я могу сказать? Что я мог дать ей такое же ощущение, но разрушил все своими руками?
– Я рад за тебя, – выдавливаю из себя. – Правда рад.
– Спасибо, – она встает. – Прощай, Дима.
– Не «до свидания»?
– Нет. Прощай. Нам лучше не видеться больше.
Она уходит. Прямая спина, уверенная походка. Не оборачивается. А я сижу и смотрю ей вслед. И вспоминаю другой день, год назад. Когда она так же уходила из нашей квартиры с чемоданом. Тогда я думал, что освободился. Что впереди – новая, лучшая жизнь.
Как же я ошибался.
Часть 5
«Привет, это Олег. Не могу дозвониться до тебя. Все в порядке? Перезвони, пожалуйста.»
Три пропущенных звонка и сообщение. Я выключила звук на телефоне, когда вошла в кафе. И забыла включить, когда вышла. Слишком много мыслей в голове.
Встреча с Димой выбила меня из колеи. Я думала, что готова. Думала, что сильная. Что могу увидеть его и не почувствовать ничего. Ошибалась.
Когда он сказал «я люблю тебя», что-то дрогнуло внутри. Старая рана, которую я считала зажившей, снова открылась. Заболела. Несильно, глухо, но ощутимо.
Я не солгала ему. Я действительно простила. Действительно отпустила. Но это не значит, что я забыла. Не значит, что могу снова доверять.
Набираю номер Олега.
– Привет, прости за пропущенные звонки. Была занята.
– Ничего, – в его голосе облегчение. – Я волновался. Ты в порядке?
– Да, все хорошо. Встретилась с бывшим мужем. Нужно было поставить точку.
Молчание. Потом осторожный вопрос:
– И как? Поставила?
– Да, – отвечаю уверенно. – Окончательно.
– Я рад, – говорит он тихо. – Не люблю конкурировать с призраками прошлого.
Улыбаюсь. Мне нравится Олег. Он спокойный, надежный, внимательный. С ним легко. Никаких драм, никаких бурь. Просто тихое, уютное счастье. Может быть, именно это мне сейчас нужно.
– Ты дома? – спрашивает он.
– Нет, еще в городе.
– Хочешь поужинать вместе?
– Хочу, – отвечаю без колебаний. – Где встретимся?
Мы договариваемся о месте. Я иду по улице, дождь закончился, воздух свежий, чистый. Дышится легко.
Встреча с Димой не разрушила меня, как я боялась. Наоборот – я чувствую себя сильнее. Свободнее. Как будто последняя цепь, связывающая меня с прошлым, наконец разорвана.
Я вспоминаю тот день, год назад. Как собирала чемодан. Как вызывала такси. Как уходила с высоко поднятой головой. И как плакала потом, в машине.
Это было больно. Очень больно. Но из той боли родилась новая я. Сильная. Независимая. Знающая себе цену.
Тогда Дима сказал мне: «Собирай чемодан, завтра едешь жить к маме». Думал ли он, что эти слова изменят мою жизнь? Изменят меня саму?
«Собирай чемодан» – это могло стать трагедией. Я могла сломаться, потеряться, впасть в депрессию. Но вместо этого я собрала не только чемодан. Я собрала себя. По кусочкам, по осколкам. И стала лучше, чем была.
Сегодня я снова видела в глазах Димы то, что видела год назад – моя судьба в его руках. Он решает – быть нам вместе или нет. Он предлагает – я должна принять или отказаться.
Но это не так. Моя судьба в моих руках. Только в моих.
Я подхожу к ресторану, где ждет Олег. Вижу его через окно – он сидит за столиком, читает меню. Обычный, простой, родной уже.
Я могу войти сейчас. Могу сесть напротив, улыбнуться, рассказать о своем дне. Мы поужинаем, посмеемся, может быть, пойдем гулять или вернемся ко мне.
Или я могу развернуться и уйти. Позвонить ему, извиниться, сказать, что не готова к отношениям. Что мне нужно побыть одной. Он поймет.
У меня есть выбор. Всегда есть выбор. И это ощущение свободы – самое ценное, что я приобрела за этот год.
Я делаю глубокий вдох и открываю дверь ресторана.
Олег замечает меня, улыбается, встает. Обнимает, целует в щеку.
– Ты красивая, – говорит он просто.
– Спасибо, – улыбаюсь в ответ.
Мы садимся. Заказываем ужин. Разговариваем. Смеемся. И мне хорошо. По-настоящему, искренне хорошо.
Дима всегда будет частью моей истории. Частью того, что сделало меня сегодняшней. Но он – прошлое. А настоящее – здесь. В этом моменте. В этом ресторане. С этим мужчиной. Или без него. Неважно.
Важно то, что я свободна. Что никто больше не скажет мне «собирай чемодан». А если скажет – я просто улыбнусь и отвечу: «Уже собрала. И не только чемодан».
Два года спустя
Дима стоит у окна своей квартиры. Смотрит на улицу, на прохожих, на осенние листья. В руке – конверт. Приглашение на свадьбу. Лена выходит замуж за Олега.
Он думал, что не пойдет. Зачем травить душу? Но что-то внутри говорит – нужно. Нужно увидеть ее счастливой. Убедиться, что она в порядке. Что с ней все хорошо.
Эти два года были нелегкими. Он пытался начать новые отношения. Несколько свиданий, пара коротких романов. Ничего серьезного. Никто не мог заменить Лену.
Он часто вспоминал тот вечер в кафе. Ее глаза, ее голос, ее слова: «Любовь – это не только слова, это поступки». Она была права. Всегда права.
Дима откладывает конверт. Надевает куртку, выходит из квартиры. Осенний воздух бодрит, прочищает мысли. Он идет по улице, сам не зная куда.
И вдруг видит ее. Лена стоит возле свадебного салона, разговаривает с подругой. Смеется. Такая красивая, такая счастливая. Такая чужая.
Он мог бы подойти. Поздравить. Пожелать счастья. Но вместо этого просто смотрит издалека. Впитывает этот момент, эту картину – Лена, улыбающаяся, сияющая, свободная.
Она его не видит. Не чувствует его взгляд. Садится в машину с подругой, уезжает. А он остается стоять на тротуаре. С пустыми руками и полным сердцем.
«Собирай чемодан, завтра едешь жить к маме» – эти слова изменили две жизни. Ее – к лучшему. Его – к худшему. Но может быть, так и должно было быть. Может быть, это и есть справедливость.
Дима поворачивается и идет домой. В пустую квартиру, где нет ни шариков на годовщину, ни домашнего пирога, ни любящей женщины. Только эхо его собственных ошибок.
Он достает телефон, открывает конверт, находит номер для подтверждения присутствия на свадьбе. Набирает сообщение: «Спасибо за приглашение. К сожалению, не смогу присутствовать. Желаю вам счастья. Дима.»
Отправляет и выключает телефон. Садится в кресло, закрывает глаза. Перед внутренним взором – Лена, уходящая с чемоданом. Лена в кафе, говорящая «прощай». Лена у свадебного салона, смеющаяся с подругой.
Если бы можно было вернуться на три года назад. Если бы можно было не говорить тех слов, не делать того выбора. Если бы…
Но жизнь не знает сослагательного наклонения. Есть только то, что есть. Последствия наших решений, результаты наших поступков.
Дима открывает глаза. За окном темнеет. Начинается дождь. Он встает, включает свет. Идет на кухню, ставит чайник.
Жизнь продолжается. Даже когда кажется, что она закончилась, она продолжается. День за днем, шаг за шагом. И кто знает, может быть, впереди его тоже ждет счастье. Другое, не с Леной, но настоящее.
Он должен верить в это. Должен надеяться.
И пока он готовит себе чай, где-то в другой части города Лена смотрит на свадебное платье, улыбается и думает о будущем. О своем будущем, которое она создала сама. Без чемоданов и расставаний. Только любовь, уважение и счастье. Именно то, чего она всегда заслуживала.
