Елена Константиновна — моя свекровь — сказала эти слова вчера вечером. После того самого инцидента с чашкой.
Да, с чашкой. Вот так просто. Из-за чашки вся моя жизнь перевернулась.
— Катя, а это что за чашка? — спросила она, когда я пила чай на кухне.
— Обычная чашка — ответила я.
👉Здесь наш Телеграм канал с самыми популярными и эксклюзивными рассказами. Жмите, чтобы просмотреть. Это бесплатно!👈
— Нет, не обычная. Это не из нашего сервиза.
Я посмотрела на свою любимую чашку. Белую, с синими васильками. Мама подарила на день рождения. Единственная вещь в этом доме, которая была только моей.
— Это моя чашка — сказала я тихо.
— Твоя? — Елена Константиновна удивилась. — В моей квартире всё моё. Ничего твоего тут нет.
Тишина. Я держала эту чашку в руках. Чувствовала, как она дрожит. Или дрожали мои руки?
— Но это же…
— Никакого «но», Катенька. Живёшь в моём доме — значит, всё моё.
Я поставила чашку на стол. Очень аккуратно. Чтобы не разбить.
А потом… потом я поняла. Это не про чашку вообще. Это про меня. Про то, что у меня нет ничего своего в этом доме. Даже права на собственную чашку.
Три года назад Андрей привёз меня сюда. Временно, говорил. Пока не накопим на свою квартиру. Временно превратилось в навсегда.
— Мама просто заботится о нас — твердил муж. — Зачем платить за аренду, когда можно копить?
Копить… Мы копили деньги, а я копила обиды. Маленькие, казалось бы, незначительные. Но они росли. Как снежный ком.
— Катя, не ставь сюда свои туфли — говорила свекровь. — Это место для домашних тапочек.
— Катя, не вешай здесь свою куртку — слышала я каждый день. — Шкаф для верхней одежды.
— Катя, зачем ты купила этот хлеб? Мы едим только «Дарницкий».
Каждый день. Каждый раз. Ничего твоего.
Вечером я рассказала Андрею про чашку.
— Да ладно тебе — махнул он рукой. — Из-за какой-то посуды ссориться?
— Это не про посуду — сказала я.
— А про что?
Я смотрела на мужа. На этого человека, с которым прожила пять лет. И понимала — он не понимает. Совсем.
— Про то, что у меня нет дома — ответила я.
— Как нет? Вот он, дом.
— Это не мой дом, Андрей. Это дом твоей мамы.
Он посмотрел на меня так, будто я сказала что-то странное.
— Катя, мы экономим деньги…
— Мы экономим деньги, а я трачу себя.
Наутро я встала рано. Очень рано. Достала из шкафа чемодан. Маленький, дорожный. Стала складывать вещи.
Только свои вещи. Те, что принесла с собой три года назад. Удивительно, как мало их оказалось.
Чашку с васильками завернула в полотенце.
Бережно. Как самое дорогое сокровище.
— Ты что делаешь? — Андрей стоял в дверях.
— Собираюсь.
— Куда?
— К маме.
— Из-за чашки?!
Я остановилась. Посмотрела на него.
— Знаешь, Андрей, я поняла одну вещь. Дом — это не только стены. Дом — это место, где ты можешь быть собой. Где твоя чашка с васильками стоит на своём месте.
— Катя, не глупи. Мы же копим…
— Мы копим деньги, а я теряю себя. Каждый день понемногу.
Я застегнула чемодан. Взяла чашку.
— Это моя чашка — сказала я тихо. — И я её забираю.
В прихожей меня ждала Елена Константиновна.
— Уходишь? — спросила она.
— Да.
— Из-за чашки?
— Нет. Из-за того, что в вашем доме для меня нет места.
Она молчала. Смотрела на мой чемодан.
— А Андрей?
— Андрей пусть решает сам. Со мной или с вами.
Я открыла дверь. За окном был солнечный день. Такой яркий, что глаза защипало.
— Знаете, Елена Константиновна, — сказала я, обернувшись. — Вы правы. В вашей квартире всё ваше. Но я не вещь. Я человек. И у меня есть право хотя бы на свою чашку.
Дверь закрылась за мной с тихим щелчком.
Впервые за три года я почувствовала себя дома. Прямо здесь, на лестничной площадке. С чемоданом в одной руке и чашкой в другой.
Дом — это не место, где ты спишь. Дом — это место, где ты можешь быть собой.
Даже если это всего лишь лестничная площадка.
Телефон завибрировал. Сообщение от Андрея:
«Катя, вернись. Поговорим».
Я остановилась на лестнице. Посмотрела на экран.
«Поговорим, — написала я в ответ. — Но не здесь. В кафе. За чашкой кофе.»
Через час мы сидели в маленьком кафе рядом с домом.
— Катя, это всё глупости, — начал он. — Мама не хотела тебя обидеть.
— Не хотела?
— Она просто привыкла к порядку. Ты же знаешь, какая она аккуратная.
Я молчала. Пила кофе.
— Вернёмся домой — продолжал Андрей. — Всё забудем. Скоро мы накопим на квартиру…
— Андрей — перебила я. — Скажи честно. Сколько мы уже накопили?
Он замолчал.
— Сколько, Андрей?
— Ну… не так много…
— Три года назад мы начали. Сколько?
— Двести тысяч — пробормотал он.
— Двести тысяч за три года. Это меньше шести тысяч в месяц. А аренда однушки стоит тридцать.
— Катя, при чём здесь это?
— При том, что мы не копим на квартиру. Мы просто живём с твоей мамой. Навсегда.
Андрей отвернулся к окну.
— Она одна. Ей трудно…
— А мне легко?
— Катя, она моя мама.
— А я кто? Соседка?
Он посмотрел на меня. В его глазах я увидела что-то странное. Раздражение.
— Ты моя жена. Но мама — это навсегда.
— Понятно — кивнула я.
— Что понятно?
— Что у тебя уже всё решено. Я должна терпеть. Молчать. Забыть про свою чашку.
— Да какая разница, из какой чашки пить?!
— Видишь ли, Андрей, разница есть. Моя чашка. Единственная вещь в том доме, которая была моей. А теперь ей нет там места.
— Катя, не драматизируй…
— Я не драматизирую. Я просто понимаю наконец.
Телефон Андрея зазвонил. Он посмотрел на экран.
— Мама — сказал он виноватым тоном.
— Бери.
— Алло? Да, мам, мы в кафе… Да, поговорим… Конечно, она вернётся… Хорошо, я скажу…
Он положил трубку.
— Мама просит передать, что ужин готов.
— Мама просит передать — повторила я. — А что просишь ты?
— Я? Я прошу вернуться домой.
— Домой к маме или домой к нам?
— Катя, это один и тот же дом.
— Нет, Андрей. Это разные дома. И ты выбираешь мамин.
Я встала.
— Катя, не уходи. Давай ещё поговорим…
— О чём? О том, что я должна забыть про себя ради твоего удобства?
— При чём здесь удобство?
— При том, что тебе удобно. Мама готовит, стирает, убирает. А жена молчит и не высовывается.
— Это не так…
— Это именно так. Знаешь, что мне сказала вчера твоя мама? Что в её квартире всё её, ничего моего нет. А ты знаешь, что я поняла? Что это касается не только чашки. Это касается и меня.
Я направилась к выходу.
— Катя, подожди!
— Нет, Андрей. Я уже подождала. Три года ждала.
На улице шёл дождь. Мелкий, осенний. Я шла по мокрому асфальту и думала о том, что некоторые решения созревают годами. А потом происходит что-то совсем незначительное — и всё становится ясно.
Дома мама открыла дверь, не спрашивая, кто пришёл.
— Заходи, доченька — сказала она. — Я чай поставила.
— Из моей любимой чашки? — спросила я.
— Конечно. Из твоей.
И я поняла — это и есть дом. Место, где твоя чашка ждёт тебя на своём месте.
А история… История закончилась там, в кафе. Когда Андрей выбрал маму.
Теперь у меня есть своя чашка и своё место за столом.
И никто не скажет мне, что здесь ничего моего нет.
Потому что дом — это не про собственность. Дом — это там, где меня принимают. Вместе с чашкой. Вместе с васильками.
И этого достаточно.
