Марина стояла в прихожей своей квартиры, не в силах поверить увиденному. Ключ ещё дрожал в её руках, входная дверь была приоткрыта ровно настолько, чтобы рассмотреть всё, что происходит, но при этом не выдать своего присутствия.
Перед большим зеркалом в раме из потемневшего серебра — фамильной реликвией, что досталась от бабушки Артёма — медленно крутилась женская фигура. Изящная, до боли знакомая, и в то же время совершенно чужая в этой обстановке.
Это была Полина — золовка, младшая сестра мужа. Девушке двадцать пять лет, у неё кукольное личико и манеры провинциальной принцессы. Она вертелась в её бежевом платье. В том самом платье, которое Марина купила полгода назад в бутике, откладывая деньги целых три месяца подряд.
Платье из натурального шёлка, которое она надевала всего два раза на особо торжественные события. На юбилей и на корпоративный праздник.
Платье сидело на Полине, конечно, безупречно. Словно его шили специально для её фигуры, а не для Марины. Приталенный крой подчёркивал тонкую талию, завышенная линия груди делала силуэт более изящным, а нежный бежевый цвет выгодно оттенял природный румянец на щеках. Полина выглядела так, как мечтала всю свою жизнь — дорого, элегантно, изысканно.
— Боже мой, какая же я красивая! — шептала она своему отражению, поглаживая шёлковую ткань ладонями. — Как же мне подходит этот оттенок! Я выгляжу как настоящая леди!
Она принимала различные позы — то поворачивалась к зеркалу боком, демонстрируя профиль. То медленно разворачивалась спиной, заглядывая через плечо. Поправляла волосы, приподнимала подбородок, улыбалась той особенной улыбкой, которую обычно видишь на обложках модных журналов.
На лице золовки играл неподдельный восторг, как у ребёнка, впервые попавшего в кондитерскую и получившего разрешение взять любой торт. Глаза блестели, щёки пылали, движения были плавными и замедленными — она явно наслаждалась каждой секундой этого момента.
Марина застыла у порога. Сердце колотилось так громко и отчётливо, что ей казалось — стук слышен по всему подъезду. Во рту пересохло, в висках стучало, а в животе растекалось что-то холодное и неприятное.
Значит, она не сходила с ума все эти месяцы. Вещи действительно исчезали не сами по себе, не в результате её рассеянности или проблем с памятью, как шутил муж. У этих исчезновений было вполне конкретное лицо, имя и даже ключи от квартиры, которых у неё быть не должно.
Всё началось восемь месяцев назад, в январе, когда Марина собиралась на корпоратив с коллегами. Она работала арт-директором в рекламном агентстве, и корпоративы там устраивали с размахом — дорогой ресторан, официальная часть, танцы до утра. Естественно, требовался соответствующий наряд.
Марина открыла шкаф-купе в спальне, протянула руку к вешалке, где должно было висеть базовое чёрное коктейльное платье — и не нащупала ничего. Подумала, что ошиблась секцией, проверила другие вешалки. Ничего.
Начала систематически просматривать весь гардероб. Перетряхнула все ящики комода, проверила антресоли, заглянула в кладовку. Даже в корзину для белья посмотрела — вдруг бросила туда случайно.
Платья нигде не было.
— Артём, — позвала она мужа, который смотрел телевизор в гостиной. — Ты моё чёрное платье случайно не видел?
— Какое платье? — не отрываясь от экрана, отозвался Артём.
— Ну то, короткое, с открытыми плечами. Я его на Олину свадьбу надевала.
— А… — Артём почесал затылок. — Не видел. А где оно обычно висит?
— В шкафу, где же ещё!
— Ну и ищи в шкафу.
— Я уже искала! Его там нет!
Артём оторвался от футбольного матча и посмотрел на жену. Ему было тридцать два года, работал он ведущим менеджером в компании по производству бытовой химии, и за семь лет брака он привык к тому, что Марина — девушка очень организованная и собранная, иначе не занимала бы достаточно высокую должность. Если она говорит, что что-то пропало, значит, действительно пропало.
— Может, в химчистку отдавала? — предположил он.
Марина задумалась. Действительно, зимой отдавала туда пальто и кашемировый кардиган. Но платье… Вроде бы нет. И чеки от химчистки она всегда аккуратно складывала в ящик письменного стола.
Проверила — чеков не было.
— Может, сестре своей дала поносить? — предположил Артём. — Вы же раньше постоянно вещами друг с другом обменивались.
Это было разумное предположение. С сестрой Викой, которая была на год младше, они действительно всегда могли поменяться одеждой. В студенческие годы их гардеробы были общими. Носили всё пополам, не разбирая, чьё и где куплено. Одного размера, похожие по стилю и цветовым предпочтениям.
Но последние два года Вика жила во Львове, работала дизайнером в архитектурной мастерской, и виделись они только на больших семейных праздниках. Последний раз сестра приезжала в Киев на Новый год, но тогда чёрное платье точно висело в шкафу — Марина его даже примеряла с золотистыми туфлями.
— Не давала я ничего Вике, — ответила она. — Да и она уже два месяца не приезжала.
— Тогда не знаю, — пожал плечами Артём и снова уставился в телевизор. — Поищи ещё раз. Наверняка где-то завалилось.
Марина ещё час рылась в шкафах и ящиках. Так и не нашла. На корпоратив пришлось надеть синий костюм — строгий, деловой, совершенно не подходящий для вечеринки.
Через месяц, в феврале, исчезла шёлковая блузка. Кремового цвета, с изящными перламутровыми пуговицами, подарок мамы на тридцатилетие. Марина носила её только на самые важные встречи — с крупными клиентами, на презентации проектов.
Блузка пропала так же внезапно и необъяснимо, как и чёрное платье.
— Опять что-то потеряла? — вздохнул Артём, когда жена в очередной раз перетряхивала гардероб.
— Не потеряла, а у меня украли!
— Кто украл? Домработница?
Елена Николаевна работала у них уже третий год, приходила по четвергам делать генеральную уборку. Женщина честная, порядочная, рекомендованная знакомыми. К тому же размер у неё был пятьдесят второй против Марининого сорок четвёртого — что ей делать с чужой одеждой?
— Не Елена Николаевна, — покачала головой Марина. — Ей мои вещи не подойдут. Да и не стала бы она вдруг таскать вещи — уже три года у нас работает.
— Тогда кто?
— Не знаю! Вот если бы знала!
— Может, ты сама куда-то дела и забыла? — посмеиваясь, предположил муж.
— Артём, я себя ещё контролирую! Не склерозница же!
— Ну а что ещё думать? Вещи сами по себе не исчезают.
— Значит, кто-то их забирает.
— Кто? У нас замки целые, сигнализации нет, но и следов взлома тоже нет.
Логика мужа была железной, но от этого не становилось легче. Марина чувствовала себя героиней мистического фильма — вещи пропадали, а объяснения не находилось.
В марте исчезла бордовая кофта из кашемира — мягкая, тёплая, стоимостью в половину месячной зарплаты. В апреле — синее платье-футляр, которое Марина надевала только на свадьбу коллеги.
Каждый раз Артём реагировал одинаково:
— Ты точно ничего никому не давала?
— Точно!
— Может, к врачу сходить? Память проверить?
— Артём, со мной всё в порядке!
— Тогда объясни, куда девается одежда.
— Не могу объяснить! Потому что не знаю!
— Значит, проблема в тебе. Либо теряешь и забываешь где-то, либо даёшь кому-то и не помнишь.
Эти разговоры начали выводить Марину из себя. Муж ставил под сомнение её адекватность, намекал на проблемы с памятью, а порой прямо говорил:
— Слушай, может, правда к невропатологу сходишь? А то вдруг что-то серьёзное…
— Артём, я не сумасшедшая!
— Я и не говорю, что сумасшедшая. Но что-то же происходит…
Марина выдернула руки и отвернулась. Муж не верил ей. Он считал, что проблема в её голове, а не в реальных ситуации. Поддержки ждать было неоткуда.
Подозрения начали падать на всех подряд. На Елену Николаевну — несмотря на разницу в размерах, может, она продавала вещи? На слесарей и электриков, которых периодически приглашали для ремонта — может, кто-то из них заметил красивую одежду и решил поправить дела?
Марина даже хотела поставить камеру видеонаблюдения в спальне, но Артём категорически воспротивился:
— Ещё чего! В собственной квартире под камерой жить! Ты совсем с катушек слетела!
А вещи продолжали исчезать. Причём вещи, которые она надевала очень редко. Как будто она должна была забыть о них.
Странность была и в том, что пропадали только нарядные платья, блузки, кофты. Повседневная одежда оставалась нетронутой. Джинсы, футболки, домашние халаты, спортивные костюмы — всё висело на своих местах.
— Видишь? — говорил Артём. — Если бы воры, они бы всё подряд хватали. А у тебя исчезает только то, что ты редко носишь. Это не случайность.
— А что это, по-твоему?
— По-моему, ты сама всё это куда-то дела. Отдала кому-то, подарила, продала — и забыла.
— Артём, когда я могла продать свои вещи?
— Не знаю когда. Но другого объяснения я не вижу.
К лету исчезло уже пять дорогих нарядов. Марина начала прятать особо ценные вещи в спальне, в комоде с бельём. Но и оттуда что-то пропадало — белый жакет, который она надевала всего дважды.
— Может, ты лунатик? — съехидничал Артём. — По ночам встаёшь, берёшь свои платья и выносишь на помойку?
— Очень смешно.
— А что смешного? Ты сама говоришь, что вещи исчезают без следа. Либо воры-призраки, либо ты что-то с собой делаешь.
Отношения в семье начали портиться. Марина чувствовала, что муж считает её неадекватной, а возможно, и психически больной. Он больше не обсуждал с ней исчезновения, только вздыхал и закатывал глаза, когда она заговаривала на эту тему.
А потом Марина вспомнила про Полину.
Младшая сестра Артёма, девушка двадцати пяти лет, работала продавцом-консультантом в магазине косметики на зарплату в двадцать пять тысяч гривен. Жила с мамой в двухкомнатной старенькой хрущёвке.
На семейных праздниках Полина всегда с нескрываемой завистью рассматривала Маринины наряды. Трогала ткань, расспрашивала, где покупала, сколько стоило.
— Ой, какое красивое платье! — восхищалась она. — Наверное, очень дорогое?
— Не очень, — деликатно отвечала Марина, не желая расстраивать золовку.
— А размер какой? Сорок четвёртый? Прямо как мой! — Полина примеряла взглядом платье на себя. — Тебе очень идёт этот цвет…
— Спасибо.
— А можно поближе посмотреть? Потрогать ткань?
Марина никогда не возражала. Полина подходила, осматривала платье со всех сторон, гладила материал, явно представляя, как бы оно на ней сидело.
— У тебя такой большой гардероб, — мечтательно говорила золовка. — Столько красивых вещей! Я бы на твоём месте каждый день как принцесса наряжалась.
— Да что ты, Полин. Это всё для особых случаев. На работу в таком не походишь.
— А можно примерить? Ну пожалуйста! Я очень аккуратно…
Марина разрешала. Полина с благоговением надевала платье или блузку, крутилась перед зеркалом, фотографировалась.
— Мне идёт? — спрашивала она.
— Очень! Цвет как раз под твои глаза.
— Ой, как же хочется иметь такое! Но на мою зарплату… — Полина вздыхала. — Может, когда-нибудь накоплю…
Марина даже подумывала подарить золовке что-нибудь из своих вещей. Но потом передумывала — всё-таки каждая вещь стоила серьёзных денег, а носила она их от силы пару раз в год.
Полина часто заходила к ним в гости. Всегда под разными предлогами — то документы брату принести, то что-то забытое забрать, то просто «проведать». Особенно часто она появлялась, когда Артёма не было дома.
— Привет, — говорила она, целуя Марину в щёку. — Я к Артёму зашла. Он дома?
— На работе ещё.
— Ах да, я забыла. Ну ничего, посижу немного, подожду.
— Полин, он только в девять приедет…
— Не страшно. Мы с тобой поболтаем. Давно не виделись.
Они садились на кухне, пили чай, Полина рассказывала о работе в магазине, жаловалась на маленькую зарплату, на то, что не может себе позволить красивые вещи.
— Вот ты счастливая, — говорила она. — Муж хорошо зарабатывает, можешь себе всё купить…
— Полин, я тоже работаю. И тоже не всё могу себе позволить.
— Да ладно! У тебя шкаф полный красивых платьев!
— Не полный. И покупаю я их редко, коплю деньги.
— Всё равно тебе повезло больше, чем мне.
Иногда Полина просила разрешения сходить в туалет, и Марина слышала, как та заходит в спальню — «посмотреть на новые занавески» или «полюбоваться на цветы на подоконнике». Задерживалась там минут на пять-десять, потом возвращалась.
— Такая красивая спальня у вас, — говорила золовка. — И шкаф большой…
Теперь, стоя в прихожей и наблюдая за Полиной в розовом платье, Марина понимала, что все эти визиты были не случайными. Золовка приходила не к брату, а к её, Марининому, гардеробу. Изучала, выбирала, примеряла…
А теперь вот и напрямую себе присвоила.
— Может, в клуб так сходить? — размышляла Полина вслух, продолжая крутиться перед зеркалом. — Или в хороший ресторан? Пусть все видят, какая я стильная!
Она явно наслаждалась моментом, представляла, как произведёт впечатление на окружающих в таком наряде.
Марина тихонько достала телефон из сумки. Руки слегка дрожали от нервного напряжения, но она включила камеру и начала снимать видео.
Сначала общий план — Полина в бежевом платье в чужой прихожей. Потом крупнее — чтобы лицо было хорошо видно, а также детали платья. Чтобы потом никто не смог сказать, что это не то платье или не та девушка.
Полина заметила движение в зеркале и резко обернулась. Широкая счастливая улыбка мгновенно слетела с лица, сменившись выражением ужаса. Глаза расширились, рот приоткрылся, щёки побледнели.
Секунду она стояла неподвижно, словно статуя, потом судорожно сглотнула.
— Марин… ты что тут делаешь? — прошептала она дрожащим голосом. — Ты же на работе должна быть…
— Забыла документы, — спокойно ответила Марина, не переставая снимать. — Вернулась забрать. А ты что тут делаешь? И главное — в чём?
— Я просто… — Полина лихорадочно искала объяснение, переводя взгляд с камеры телефона на лицо Марины. — Артём просил кое-что передать…
— В моём платье передать?
— Нет, не в платье… Я просто увидела в шкафу и… захотелось примерить…
— Понятно. Просто примерить. А как ты вообще в квартиру попала, если Артём на работе?
Полина молчала, переминаясь с ноги на ногу. Бежевое платье действительно сидело на ней превосходно. Но сейчас золовка выглядела жалко и растерянно, как школьница, пойманная на списывании.
— Я спрашиваю, как ты попала в мою квартиру?
— У меня… — голос Полины упал до шёпота, — у меня ключ есть.
— Какой ключ?
— Дубликат… сделала…
Дубликат! Значит, все эти месяцы золовка спокойно заходила к ним в квартиру, как к себе домой!
— Когда сделала?
— Месяц назад…
— Месяц назад, — повторила Марина, продолжая снимать. — А до этого как вещи исчезали? Тоже через дубликат?
Полина заплакала. Тушь потекла, оставляя чёрные дорожки на покрасневших щеках.
— Марин, я не хотела… Мне просто хотелось хоть раз почувствовать себя красивой…
— За мой счёт?
— У тебя так много всего! Целый шкаф! Ты половину и не носишь!
— Не ношу? — Марина не могла поверить такой наглости. — Я полгода ищу свои платья, с ума схожу, а муж меня к врачу отправлять собирается! А ты говоришь — не ношу!
— Прости меня, я больше не буду…
— Не будешь, это точно. А мои остальные вещи где?
— Какие вещи?
— Не притворяйся! Чёрное платье где? Синее? Кашемировая кофта? Шёлковая блузка?
— Я не знаю…
— Врёшь! Где они?
— Я их не брала!
— Не брала? — Марина показала на платье, которое было на Полине. — А это что?
— Это я просто примерила…
— Ага. Дубликат ключей месяц назад сделала, чтобы просто примерять?
Полина всхлипнула громче.
— Ну хорошо, брала… Но не все! Только те, что тебе не очень шли…
— Какая ты заботливая! Ещё и за мой вкус переживаешь!
— Марин, ну не злись так… Я же не со зла… Мне просто хотелось иметь красивые вещи… А на мою зарплату…
— На твою зарплату воровать не положено!
— Я не воровала! Просто брала поносить…
— И что?
— Я не воровала… Просто…
Полина молчала.
— Значит, воровала. А потом что — продавала?
— Не все продавала… Некоторые дома оставляла…
— А некоторые продавала?
— Да…
Марина покачала головой. Надо же, какая предприимчивая! Ещё и деньги зарабатывала на её одежде.
Она отправила видео Артёму, приложив короткое сообщение: «На. Теперь скажи, что мне к врачу надо идти».
Телефон зазвонил меньше чем через минуту.
— Марин? — голос мужа дрожал от возмущения и стыда.
— Ну что, убедился наконец?
— Я… Где она сейчас?
— Рядом стоит. Переодевается и плачет.
— Передай ей… передай, чтобы ключи сразу же отдала. И чтобы больше к нам не совалась.
— Сам ей передашь, когда домой придёшь. Она твоя сестра, а не моя.
— Это не сестра мне теперь. Это просто… ужас, позор какой-то.
Марина отключилась и посмотрела на Полину. Та стояла в бежевом платье и всхлипывала, размазывая тушь по щекам.
— Снимай, — холодно приказала Марина.
— Марин, можно я объясню…
— Снимай платье. Немедленно.
— Сейчас, только…
— Сейчас!
Полина послушно потянулась к замку на спине. Руки у неё дрожали, пальцы не слушались.
— А ключи клади на стол в прихожей, — добавила Марина.
Полина кивнула, стягивая платье. Переоделась в свои джинсы и кофту, положила на столик связку ключей — два от замков, один от домофона.
— Марин, прости… Я деньги верну, честное слово…
— На твою зарплату это года три займёт.
— Я где-нибудь подработаю…
— Не надо. Просто уходи и больше не появляйся.
Полина взяла сумочку, медленно пошла к двери. На пороге обернулась:
— А что он сказал?
— Что ты обычная воровка.
Дверь закрылась. Марина осталась одна, держа в руках бежевое платье — единственную вещь из пропавших, которую удалось спасти.
В тот же день она вызвала слесаря и поменяла все замки.
Вечером пришёл Артём. Мрачный, пристыженный, избегал смотреть в глаза.
— Прости, — сказал он тихо. — Я должен был тебе поверить.
— Да, должен был.
— Если бы ты её не поймала…
— Ты бы до сих пор отправлял меня к психиатру.
Артём промолчал. Правда была слишком очевидной.
— Полина звонила, — сказал он через минуту. — Рыдала в трубку, просила прощения.
— И что ты ей ответил?
— Что такого позора от сестры не ожидал. И чтобы больше не звонила.
— Правильно.
С тех пор золовка к ним не приходила. Виделись только на семейных праздниках у свекрови, и то без эмоций.
А Марина каждый раз, глядя на Полину за общим столом, вспоминала тот момент в прихожей. Как золовка радостно крутилась в краденом платье, строила планы, куда бы в нём пойти. И как мгновенно слетела улыбка с её лица, когда она поняла, что попалась.
Доверие исчезло за секунду. А восстановить его не получится уже никогда.
Иногда даже самые близкие люди могут причинить боль и предать, не так ли? Как бы вы поступили на месте Марины?
