Марина проснулась от запаха оладий. Сладковатый, с ванильной ноткой — как в детстве у прабабушки. Но прабабушки уже десять лет как не было, да и сама она не подходила к сковороде ещё с университетских времён.
На кухне хозяйничала Валентина Петровна. Фартук Марины на ней выглядел странно — тесный для её крупной фигуры. Стопка оладий росла, будто башня на Крещатике.
— Очнулась? — свекровь не обернулась. — Сашенька звонил, попросил оладушков. Я ему с детства по особому рецепту такие делала.
Марина молча налила себе кофе. Растворимый — кофемашину Валентина Петровна выбросила. «Блажи одни, нормальные люди турку ставят».
— Сегодня Оксанка заглянет, — продолжала она, выкладывая очередной оладий. — Ты помнишь? Дочка Галины Ивановны. Умница, работает в банке.
— Не припоминаю.
— Как это не припоминаешь? Я же вчера говорила!
Вчера Марина сидела над проектом до глубокой ночи. Хоть со шкафом свекровь беседуй — толку больше.
— В пять часов придёт. Уберись тут… И переоденься во что-то нормальное.
Марина взглянула на свою футболку с надписью «Don’t talk to me before coffee». Подарок Саши на годовщину. «Это ж прямо про тебя», — смеялся он тогда.
— Я сегодня дома работаю.
— Вот и хорошо! Всё успеешь.
Валентина Петровна сняла фартук, повесила его на крючок. Рядом висел её собственный — розовый, с рюшами. Появился неделю назад, как и её тапочки в прихожей, кружка в шкафу и щётка в ванной.
«Сашенька попросил приглядеть за тобой. Ты же всё время в компьютере».
В пять пришла Оксана. Марина сразу узнала её — фото в телефоне Саши, подпись: «Универ, выпускной». Рыжая, в веснушках, в платье с вырезом.
— Ой, вы, наверное, Марина? — Оксана протянула руку. — Я столько о вас слышала!
— От кого?
— Ну, от Валентины Петровны, конечно! И от Саши… раньше. Мы же учились вместе.
Свекровь засуетилась, усаживая её за стол. Чай, оладьи, домашнее варенье («Оксанка сама варила, представляешь?»).
— А вы где работаете, Марина? — спросила Оксана, намазывая оладий.
— Дизайнер. Фриланс.
— А-а, это когда дома сидишь? Удобно же! И готовить можно, и убираться… Я бы так не смогла. Мне нужен коллектив, движение!
Валентина Петровна закивала:
— Вот именно! Женщина должна быть активной! А то засидишься дома — и всё, жирком покроешься…
Марина взглянула на свои джинсы. 44-й размер, как и десять лет назад.
— А Оксаночка у нас стройняшка! — не унималась свекровь. — Фитнес, йога… Саша всегда таких спортивных любил.
Оксана вспыхнула:
— Валентина Петровна, ну зачем вы…
— А что я? Правду говорю! Маришка, ты не сердись. Просто мужчинам важен внешний вид. Вот Оксанка…
Марина встала:
— Извините. У меня дедлайн.
Она ушла в спальню, открыла ноутбук. Макет почти готов, но руки дрожали.
С кухни доносился смех. Оксанкин — звонкий, довольный смех свекрови — в унисон.
Телефон завибрировал. Саша.
«Как дела? Мама сказала, Оксана зашла. Сто лет не виделись!»
Марина набрала ответ. Стерла. Набрала снова.
«Нормально. Работаю».
«Не груби маме. Она старается».
Старается. Угу.
Через час Оксана ушла. Свекровь без стука вошла в спальню.
— Какая девочка! Золото! И готовит, и печёт… Вот бы Саше такую жену!
Марина повернулась медленно, как в фильме, где злодей оборачивается к герою.
— Валентина Петровна. У Саши уже есть жена.
— Ну есть… Но Оксаночка…
— Вон из моей спальни.
— Что? Как ты смеешь…
— Из. Моей. Спальни. Сейчас же.
— Я мать! У меня есть право…
— У вас есть право быть в СВОЕЙ квартире. Это — моя. Купленная до брака. И если вы не выйдете, я вызову полицию.
— Ты… Да ты… Саша узнает!
— Пусть узнает. Заодно поймёт, почему его «подружка» пьёт чай на МОЕЙ кухне, из МОЕЙ кружки, обсуждая, какая жена нужна ЕМУ.
Свекровь покраснела, потом побледнела и вышла, громко хлопнув дверью.
Марина вернулась к макету. Дедлайн через три часа. Клиент ждёт.
Вечером приехал Саша. Бледный, растерянный.
— Мама плачет. Говорит, ты её выгнала.
— Я попросила выйти из спальни.
— Она хотела как лучше…
Марина закрыла ноутбук. Медленно. Как крышку гроба.
— Саша. Твоя мама живёт здесь неделю. В МОЕЙ квартире. Переставляет мои вещи, выкидывает мою технику, приводит твоих бывших…
— Оксана не бывшая! Мы просто дружили!
— …и обсуждает, какая тебе нужна жена. При мне. В моём доме.
— Но это же мама…
— Это твоя мама. Не моя. И если ты не видишь проблемы, то проблема — ты.
Саша сел на край кровати. Замолчал.
— Чего ты хочешь?
— Чтобы она съехала. Завтра.
— Но…
— Или она, или я. Выбирай.
Он посмотрел на неё. Долго. Как будто впервые.
— Ты изменилась.
— Нет. Я просто перестала молчать.
Саша поднялся, дошёл до двери. Оглянулся:
— Я поговорю с мамой.
— Не говори. Сделай.
Дверь закрылась.
Марина снова открыла ноутбук. Клиент прислал правки. Работы — на всю ночь.
И это было даже к лучшему. Работа — понятная, с чёткими рамками и результатом. Не как семья.
На кухне снова загремела посуда. Свекровь мыла свою «оладийную башню». Саша тихо что-то говорил ей.
Марина надела наушники. Музыку — громче.
У неё дедлайн. А остальное… пусть подождёт до утра.
Или не подождёт.
Впрочем, ей уже всё равно.
А у вас бывало такое чувство — что в собственной квартире ты словно гость? 👀 Как бы вы поступили на месте Марины?
